Sus ojos hechos pepitas, pequeños y ligeros, se acercan a nosotros, buscándonos; oprimen su mirada un par de cejas que atormentadas parecen querer gritar algo, alborotadas en un completo desorden, pensamientos y sueños frustrados, allí atrapados, eternamente enredados en la crueldad del tiempo, que pasa sin absolver nada a nadie.
Su cara más bien es un lienzo, mezcla de colores y texturas, parece un óleo. Puntitos rojos que como hormigas trepan cuello arriba, invadiendo sus mejillas, delatan la caducada agilidad de sus manos- "tu abuela debe llevarlo al barbero" exhorto tímidamente a Max, sugerencia que esconde una súplica.
Nuestra visita es corta- pero la impresión infinita. "Los árboles mueren de pie" pienso, pero este es un hombre...un hombre que creó y destruyó, que escribió la historia a puño y letra; un hombre fuerte, pero no fuerte como un sauce; hoy se tambalea al caminar y posiblemente mañana caerá, estrepitosamente, y el mundo se sentirá un poco más vacío en su sofocado exceso.
1 comment:
No se quien es Max, pero siento como que me lo dijeran al oído
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